La mort.
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La mort.
La mort.
C’est une femme sans cœur, ribaude, elle souille
Nos âmes d’un hiver qui habille nos corps
D’un long froid éternel ; paresseuse elle fouille
Nos humides saisons, et nous couche dehors !
La mort nous loue ainsi une vie éternelle,
Un espace infini comme un ciel transparent
Vaste est l’inattendu, une haute citadelle
Ou domine l’enfer, un chaos apparent.
L’éloge d’un trépas quand il devient un roi
Qui déchausse les maux dans un vil désarroi,
J’entends d’ici la mort rire du bout des lèvres.
Un jour viendra, sans même espérer un pardon,
Patient, je le serai, heureux et sans raison,
Je lirai tous les vers des muettes ténèbres !
James 12/03/2013
A Zehra une femme exceptionnelle, et toutes les mamans que j'aime sur terre !
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